Не плачь, Евка, ибо Здесь нет тут места Бабским слезам.
По улице Любви гуляет Ветер среди разбитых Стекол.
Гляди: поэты свою Правду, смысл ее,
Промотали в играх.
В полулитровых Бутылках пустых шлют
В мир они сигнал Спасения.
Припев
Прощаюсь с вами: уже Знаю, что это не легче Всяких срочных дел.
Иду лично туда, где
Меня ждут.
Там несколько старых Друзей, для всегда пою
Я, для них играю.
Еще раз прощаюсь; не Увидимся мы более.
Проза жизни- палач Дружбы.
Рвется тонкая нить.
Телевизор, мебель, Маленький Фиат:
Не дают нам о большем
И мечтать
Эй, пророки лет моих Лихих!
Обрастаете жиром вы.
В свои когти схватили Деньги вас,
Предательство исходит Из уст