На подушке... Я бодрствую на полуночном посту
как старый усталый воин,
Которому каждый раз от сокровищницы небес
едва достаётся лишь червонец Луны...
Под доспехами трепещет пугливая лань,
вечно гонимая тёмными очертаниями страха,
которая боится даже спокойных склонов мечты...
Не хватает мне нашей любви, милая...
Без неё листья с кроны жизни осыпаются зря...
Не хватает мне тебя такой, какой ты была...
И себя мне не хватает... Того, безумного...
Я знаю, что время не любит героев...
И ещё, что все храмы осквернены...
Но мне всё это, кроме нас с тобой, безразлично...
Когда ищу я путь в глубину своей души,
дорожки становятся всё уже и уже...
Я прячусь в укрытие твоего уха
как серьга в виде пары вишенок...
Но мне удаётся ещё раз
прошептать тебе этой ночью по-русски Люблю.
Но что слова...Кремень, что собьётся рано или поздно
Не хватает мне нашей любви, милая...
А без неё этот волк меняет свой нрав...(1)
Не хватает мне тебя такой, какой ты была..
И себя мне не хватает... Того, безумного...
Я знаю, что время всему меняет цвет...
И ещё, что даже сильный блеск меркнет...
Но мне это, кроме нас с тобой, ничего не значило
Ещё иногда в мою фетровую шляпу ты
опустишь улыбку как волшебный дукат...
И тогда я - сам свой...Ведь как бы меня ни
называли, я только твой личный Арлекин...
Ещё иногда... Слеза смажет чернила...
И как костяшки домино, падёт стена в лабиринте...
Так просто... Иногда я ещё добираюсь до нас.
Не хватает мне нашей любви, милая...
Без неё стынет кровь в моих венах...
Не хватает мне тебя такой, какой ты была..
И себя мне не хватает... Того, безумного...
Я знаю, что время всегда своё возьмёт...
И не знаю, что бы нас могло спасти от него ?
Но мне всё это, кроме на с тобой, ничего не стоило...