Напоследок
Напоследок...
Ты хорошо знала, кто я такой,
Откуда же сейчас эти слёзы, милая моя ?
Ты сказала, что за колесо плющ не цепляется.
Напрасно смятые шелка...
Да, это так.
Не превращай печаль в привычку.
Манит свет на следующем холме.
Растает мой отпечаток на твоей подушке,
Как тает оставленный на снегу "Иисушка"*.
Я разобью гитару,
Чёрный мрак её наполняет,
И я уже давно боюсь собственной песни.
Она будоражит во мне эти Дунайские гены,
И я теку, даже стоя на месте...
Но снова...
Стала бы ли ты когда-нибудь моей,
Если б я был солдатом в армии людской?
Ты сказала, что я совсем не умею считать деньги,
И всё, что я тебе предлагаю, пустяк...
Напоследок, ты всегда знала, что я - музыкант.
Брошка, которую трудно приколоть...
Что меня может унести легчайшее Беспокойство.
И что я могу вместиться в пол слова,
И что я не обернусь назад
Никогда...
Ты расставляешь по витрине
Изящных фарфоровый мирок...
А я - статуэтка без клейма...
Осторожно... То, что приходит в голову, это сказка.
Тебе не хватает именно этого цыгана ?
Нет, милая...
Только осенью открываются цвета древесных крон,
А летом все они одинаково зелены.
Напоследок... Ты хорошо знала, кто я такой,
Почему тогда слёзы, красавица моя ?
Дорогая моя, ты всегда знала, что я - паяц,
А моя шляпа - шатёр кочевой...
А губы - птицы-пересмешницы, а в очах - тишина...
И знала, что я пальто с двумя лицевыми сторонами.
Что я - Господин Пропащий,
Обычный.
Напоследок, ты всегда знала, что я - музыкант,
и что небеса - мои луга...
Что меня может унести легчайшее Беспокойство.
И что я могу вместиться в пол слова,
И что я не обернусь назад
Никогда...