Heile, heile, heile
Heile, heile, heile
Am Tor zum Himmel werden Schuhe verkauft
Für die Engelchen, die barfuß sind
Niemand hat dir erzählt, dass kein Traum
Stunden oder Zeiten kennt, oder einen Herren hat
Und der Regen fällt traurig, um dich zu betrachten
Hinter jedem Tropfen schaut dich ein Engel an
Heile, heile, heile
(Heile, heile)
Heile