Aujourd'hui, mon fils est rentré chez lui.
Tous ses amis l'accompagnaient,
au son des flûtes et des tambours,
alors que dans sa boîte de pin,
comme une viande à l'étal d'un boucher,
mon plus jeune fils rentrait chez lui.
Mon fils était un beau jeune homme,
avec une femme, une fille et un fils.
Il aurait pu vivre sa vie d'homme
mais une balle en a fait un saint.
C'est donc un saint, à ce qu'ils racontent,
et leur saint, ils l'ont ramené chez lui.
Au-dessus des rue étroites de Belfast,
un ciel d'Irlande contemple et pleure
sur les pavés couverts du sang d'enfants
aux rêves de liberté inassouvis.
Pour prix d'un peu de cette liberté
mon plus jeune fils est rentré chez lui.
Aujourd'hui, mon fils est rentré chez lui.
Tous ses amis l'accompagnaient,
au son des flûtes et des tambours,
alors que dans sa boîte de pin,
comme une viande à l'étal d'un boucher,
mon plus jeune fils rentrait chez lui.
Et cette fois il n'en partira plus.