Художник в парке опустелом
Стоит один в плаще потертом,
Он видит белое на белом,
А пишет черное на черном.
И я, как он, наверно, маюсь,
Картин моих Париж не купит,
Что рисовать я не пытаюсь,
Везде черты твои проступят...
У всех моих цветов твои глаза,
Похожа на тебя моя гроза,
И море, боль мою храня,
Как ты, целует, не любя,
В моем музее имени тебя.
А парк одет не по погоде,
Верней раздет, согласно датам.
Художник счастлив и свободен,
Но в рамках черного квадрата.
По одному, хотя нас двое,
Мы создаем свои пейзажи,
А после, зеркало пустое
Висит на модном вернисаже.
У всех моих цветов твои глаза,
Похожа на тебя моя гроза,
И море, боль мою храня,
Как ты, целует, не любя,
в моем музее имени тебя.