Non c'è cielo che riesca a specchiarsi
Nell'acqua fangosa ove affondano i piedi
Prone, in file parallele, avanzano sguazzando
Le mani vescicate ad artigliar le erbacce
Un unico esercito in parata, impeccabilmente misero
Nel sole che dardeggia, tra gli sciami di irritanti moscerini
Ogni tanto s'alza un canto di speranza disperata
Di riscatto di una dignità derisa
Lordata dal sudiciume del denaro
Che scorre nelle mani del padrone
E nel torrido riverbero del meriggio assolato
Denso di umida calura
S'assopiscono le voci nella fatica
Di chi meno ha ma più dà