Voici un homme, voici une femme.
Personne ne croira qu’autrefois ils s’aimaient.
Le plaisir sensuel est fini il y a longtemps ;
ils ont cessé de se parler il y a longtemps.
Dans la pièce voisine, avec l’oreille contre le mur,
est assis leur fils qui pleure en silence.
Il ferait n’importe quoi pour entendre au moins un mot ;
il ferait n’importe quoi pour que quelqu’un se souvienne…
Les enfants non aimés ont toujours froid.
Les enfants non aimés embrassent des nounours.
Voici un homme, voici une femme.
Ils sont assis à table complètement épuisés.
Il n’y a plus de lumière qui pourrait
réchauffer leurs corps refroidis depuis longtemps.
Mais il y a au monde quelque chose qui les tient ensemble,
qui ne leur laisse pas de se lever de la table :
ce remords de conscience de six ans
qui pleure en silence dans la pièce voisine.
Les enfants non aimés ont toujours froid.
Les enfants non aimés embrassent des nounours.