Loin, au plus profond dans des forêts infinies, au-delà de la montagne ancienne,
au-delà des landes vertigineuses et infinies, là où les jours s'avancent dans un silence de mort,
là où fermente dans une chaleur blanche de fusion un bûcher sous la couverture de cendres.
Là où fermente dans une chaleur blanche de fusion un bûcher sous la couverture de cendres.
Là autour se déplace un être humain avec des yeux de pocelaine blanche,
il transpire dans son combat contre la faim et la poitrine contre l'avalanche de l'hiver.
Tout feu qui brûle c'est du feu, même s'il est caché comme s'il était mort,
tout feu est du vrai feu, même s'il ne brille pas comme du raisin rouge.
Tout feu est du vrai feu, même s'il ne brille pas comme du raisin rouge.
Il rougeoit cependant là dessous, il se consume plus longtemps,
et s'enterre en dégageant des flammes dans la nuit, quand personne ne regarde.
C'est ainsi que rougeoit, que brûle un être humain, de haine, d'espoir et de foi,
c'est ainsi que sortent de la profondeur de petits nuages de fumée et s'évanouissent dans le calme des forêts.
C'est ainsi que sortent de la profondeur de petits nuages de fumée et s'évanouissent dans le calme des forêts.
Alors montent des chansons de la terre et des feux et se glissent en rêvant par dessus la crête déchirée de la vieille montagne.
Le tout est seulement la fumée d'un esprit qui nargue et prie
c'est gris, c'est éteint, ça disparait, c'est de la fumée de la meule rien de plus.
C'est gris, c'est éteint, ça disparait, c'est de la fumée de la meule rien de plus.