« Mes jours s’en sont allés errant (1)
Comme, dit Job, d’une touaille
Font les filets, quand tisserand
En son poing tient ardente paille. »
Lors, s’il n’y a nul bout qui saille,
Soudainement il le ravit.
Si ne crains plus que rien m’assaille,
Car à la mort tout s’assouvit. (2)