Il y a un vent qui passe
Des pluies froides dans ses jupes
Un regard (comme celui d’un vieux)
Balaye le paysage
Une idée de bonheur
Une proie non écorchée
Est vainement convulsée
Au crochet mural ..
Comme un tableau
Décadré ou une liberté
Morte au cours de sa naissance
Le temps n’est pas tué
Par le flux de particules
Fantômes, ce qu’une vide
Désolation paraît
Accepter