Los jornaleros se van
pa la vendimia francesa,
Sola queda una mujé
con el pecho lleno de pena.
Tierna como un colorín,
en la cama se atormenta:
No llores tanto morena
que estoy en Trebujena cantando pa ti,
echando el sol por la boca,
que así se desboca oliendo a jazmín.
No puede ser, no debe ser,
hermana mía, yo bien lo sé.
Si tos uníos y el pueblo atrevío
decimos ¡basta! no habrá otra vez.
Mientras despertamos tos
y se rompen las caenas,
más le valiera a mi voz
quitarse un poco de pena.
Lo mejor que pueo hacé
mujer de carne morena,
entonarme un pasodoble con garbo
y redoble que se puea bailá,
un pasodoble que diga
¡Viva Andalucía, que muerta no está!
No puede ser, no debe ser,
hermana mía, yo bien lo sé.
Si tos uníos y el pueblo atrevío
decimos ¡basta! no habrá otra vez.