Ni ángel con alas negras
ni profeta del vicio.
Ni héroe en las barricadas
ni ocupa, ni esquirol.
Ni rey de los suburbios
ni flor del precipicio.
Ni cantante de orquesta
ni el Dylan español.
Ni el abajo firmante
ni vendedor de humo.
Ni juglar del asfalto
ni rojo de salón.
Ni escondo la pasión
ni la perfumo.
Ni he quemado mis naves
ni sé pedir perdón.
Lo niego todo,
aquellos polvos y estos lodos.
Lo niego todo,
incluso la verdad.
La leyenda del suicida
y la del bala perdida,
la del santo beodo.
Si me cuentas mi vida,
lo niego todo.
El tiburón de Hacienda,
confiscador de bienes,
me ha cerrado la tienda,
me ha robado el mes de abril.
Si es para hacerme daño,
sé lo que me conviene,
he defraudado a todos,
empezando por mí.
Ni soy un libro abierto
ni quien tú te imaginas,
lloro con las más cursis
películas de amor.
Me echaron de los bares
que usaba de oficina
y una venus latina
me dio la extremaunción.
Lo niego todo,
aquellos polvos y estos lodos.
Lo niego todo,
incluso la verdad.
La leyenda del suicida
y la del bala perdida,
la del santo beodo.
Si me cuentas mi vida,
lo niego todo.
Lo niego todo,
aquellos polvos y estos lodos.
Lo niego todo,
incluso la verdad.
La leyenda del suicida
y la del bala perdida,
la del santo beodo.
Si me cuentas mi vida,
lo niego todo.