Limites [Portuguese translation]

Dos caminhos que estendem o poente

Um (não sei qual) há de ser percorrido

A última vez, por mim, indiferente,

E sem que o adivinhe, submetido

A Quem prefixa onipotentes normas

E uma secreta e rígida medida

Às sombras, imaginações e formas

Que destecem e tecem esta vida.

Se para tudo há termino e há compasso

E última vez e nunca mais e olvido,

Quem nos dirá de quem, em nosso espaço,

Sem sabê-lo, nos temos despedido?

Sob o cristal já gris a noite apaga;

Do alto dos livros que um borrão tisnado

Da sombra espalha pela mesa vaga,

Algum deles jamais será folheado.

Há no Sul um portão enferrujado

Com grandes jarras de alvenaria

E tunas que a mim estará vedado

Como se fosse uma litografia.

Para sempre fechaste a porta certa

E há um espelho que te aguarda insano;

A encruzilhada te parece aberta

E a vigília, quadrifonte, Jano.

Entre as memórias sempre existe aquela

Que se perdeu um dia no horizonte;

Não se verão descer àquela fonte

Nem o alvo sol nem a lua amarela.

Não achará tua voz o tom que o persa

Deu à sua língua de aves e de rosas,

Quando ao acaso, ante a luz dispersa,

Queiras dizer as coisas mais preciosas.

E o incessante Ródano e o logo,

Todo o ontem sobre o qual hoje me inclino?

Tão perdido estará como Cartago

Que no fogo e no sal viu o latino.

Creio ouvir na manhã o atarefado

Rumor de uma longínqua multidão.

É tudo o que foi caro e olvidado;

Espaço e tempo e Borges já se vão.