Les poètes [Spanish translation]

Son tipos extraños que viven de su pluma,

o que no viven, dependiendo de la estación,

son tipos extraños que atraviesan la bruma

con pasos de pájaro bajo el ala de las canciones.

Su alma está plantada bajo los puentes del Sena,

el dinero en los libros que no han vendido nunca

su mujer está en algún lugar al final de una cancioncilla

que nos habla del amor y del fruto defendido

ponen color al gris de los adoquines

cuando caminan por encima de ellos creen estar en el mar

ponen lazos alrededor del alfabeto

y sacan de paseo a sus palabras para que las dé el aire.

A veces tienen perros, compañeros de miserias,

que lamen sus manos de pluma y de amistad

con la fiel luz en el hocico

que les conduce hacia el país del absurdo

son tipos extraños que miran las flores

y que ven en sus pliegues sonrisas de mujer,

son tipos extraños que cantan a las desgracias

en los pianos del corazón y los violines del alma

sus brazos totalmente desplumados se acuerdan de las alas

que la literatura le dará más tarde

a su espectro congelado sobre la basura

donde volverán a morir sus versos como un efecto del arte.

Marchan por el azul con la cabeza en las ciudades

y saben pararse para bendecir a los caballos,

caminan por el horror con la cabeza en las islas

donde nunca abordan las almas de los verdugos

tienen paraísos que se consideran artificiales

y se mete en la cárcel sus cuartetos de diez monedas

como si encerrase un edificio entre los barrotes

bajo el pretexto de que los burgueses están en las alcantarillas.