Le Portugais [Portuguese translation]

Com o seu martelo pneumático, ele cava o sulco

Do caminho do futuro.

Ele esforça-se; o sol e o gelo

Estão escritos nas suas mãos.

O Português na sua capa toda vermelha

Que se assemelha a um espantalho.

Tu viste o estranho trabalhador dos campos de betão?

E dos campos de jardins ornamentais?

É preciso fazer

viagens,

É preciso fazer

caminho,

Não é mais na sua aldeia

Que pode ganhar seu pão.

Longe de seu tecto, de sua cidade,

A 500 milhas para norte,

À noite num bairro de lata,

O Português adormece.

Ele chegou à estação de Austerlitz

Eis que já vão dois anos.

Ele não tem mais que uma ideia: ganhar muito dinheiro

E regressar là.

O Português na sua capa toda vermelha

Que se assemelha a um espantalho,

Ele não te percebe,

Ele está no caminho

Que o leva a Portugal.

É preciso fazer

viagens,

É preciso fazer caminho,

Não é mais na sua aldeia

Que pode ganhar seu pão.

Longe do tecto, da sua vila,

A 500 milhas para norte,

À noite num bairro de lata,

O Português adormece.

Lá lá lá lá lá.... (Ad libitum)