Un gamin de Paris,
c'est tout un poème.
Dans aucun pays,
il n'y a de même
car c'est un titi,
petit gars dégoudi que
l'on aime.
Un gamin de Paris,
c'est le doux mélange
d'un ciel affranchi
du diable et d'un ange,
et son oeil hardi
s'attendri devant
une orange.
Pas plus haut
que trois pommes
il lance un défi
à l'aimable bonhomme
qui l'appelait "mon petit."
Un gamin de Paris,
c'est une cocarde,
bouton qui fleurit
dans un pot d'moutarde.
Il est tout l'esprit,
l'esprit de Paris,
qui musarde.
Un gamin d'Paris,
rempli d'insouciance,
gouailleur et ravi
de la vie qui danse
s'il faut—peut aussi
comme Gavroche
entrer dans la danse.