Он был немного поэтом и немного бродягой
Он никогда не знавал ни родины, ни начальника
Он приходил из ниоткуда и уходил на все четыре стороны
Но внутри его крытой фуры нас было десять детишек
И вечерами вокруг костра
Напевая мы мечтали о белом доме
Как он долог, далёк твой путь папа
Это действительно утомительно, шагать куда ты идёшь
Как он долог, далёк твой путь папа
Ты должен был бы остановиться в этом углу.
Но...Он нас не слушал, и с самого рассвета
Семья возобновила своё долгое путешествие,
Едва находилось время для нашей матери постирать его рубашку
И вот мы отправлялись в новую землю обетованную
И вечером вокруг костра
Напевая она мечтала о белом доме
Как он долог, далёк твой путь папа
Это действительно утомительно, шагать куда ты идёшь
Как он долог, далёк твой путь папа
Ты должен был бы остановиться в этом углу.
И так мы тряслись, пересекая времена года
Так мы глядели через горизонт
Даже не замечая этого наш отец нас посеял
В четырёх углах мира, как зёрна пшеницы,
И где-то на краю вселенной,
Катится по-прежнему старая крытая фура моего отца
Как он долог, далёк твой путь папа
Это действительно утомительно, шагать куда ты идёшь
Как он долог, далёк твой путь папа
Ты должен был бы остановиться в этом углу.