La vida de un hombre no se sostiene
más que de un hilo que corre bajo nuestros pasos.
La vida de un hombre no vale nada
hasta el día del último combate.
Es un libro en blanco
que comienza como en los cuentos.
El llanto de un niño
que abre sus ojos al mundo.
Es un cuerpo ardiente
que tiene miedo en la penumbra.
El juicio final,
el sonido de la navaja cuando cae.
La vida de un hombre no se sostiene
más que de un hilo que corre bajo nuestros pasos.
La vida de un hombre no vale nada
hasta el día del último combate.
La vida de un hombre no se sostiene
más que de alguien que te tienda los brazos.
La vida de un hombre no vale nada,
no vale ya nada cuando el amor se marcha.
Se marcha.
Es la carne, la sangre
de un desconocido entre las bombas.
Un adolescente en guerra
contra esa bestia inmunda.
La de un inocente
caído entre las manos de los monstruos
que una madre espera
para alzar la única cosa que cuenta.
La vida de un hombre no se sostiene
más que de un hilo que corre bajo nuestros pasos.
La vida de un hombre no vale nada
hasta el día del último combate.
La vida de un hombre no se sostiene
más que de alguien que te tienda los brazos.
La vida de un hombre no vale nada,
no vale ya nada cuando el amor se marcha.
Se marcha.
Es cuando el viento gira
que la tierra tiembla y el mar remonta
en medio de la gente
como borrada del mapa del mundo.
La vida de un hombre.
La vida de un hombre no se sostiene
más que de un hilo que corre bajo nuestros pasos.
La vida de un hombre no vale nada
hasta el día del último combate.
La vida de un hombre no se sostiene
más que de alguien que te tienda los brazos.
La vida de un hombre no vale nada,
no vale ya nada cuando el amor se marcha.
Se marcha.
Es un libro en blanco.