Laßt wehn die schwarze Fahne,
verschwunden ist die Nacht.
Jetzt heißt es,
wohl beizeiten zum Kampfe sich bereiten,
Der Ritt geht nun zur Schlacht,
Der Ritt geht nun zur Schlacht.
Dort hält der Feind am Walde gewaffnet Glied um Glied.
Die Lanzen sieht man fällen,
Trompeten hört man gellen und stolzes Siegeslied.
Am Walde droben stehet in kühler Ruh der Tod.
Wer weiß, ob er mich rühret,
mit sich von dannen führet beim frühen Morgenrot.
Wir wolln danach nicht fragen,
laßt hoch die Fahne wehn!
Wir sind die letzten Erben,
wolln siegen oder sterben,
doch frei die Heimat sehn!