Morirò, ma non so dove
Mi piangeranno, ma saranno altrove
E mi seppelliranno fra le rose
Ma si litigheranno le mie cose
Nove figli da sfamare
Con nove figlie a testa da sposare
E tutti i giorni, tutti a disperare
Nessuno, fra di loro, sa suonare
E gioco a nascondino
Con il figlio del vicino
Sporca mani, sporca i panni
Hai poco fiato, ma hai trent’anni
E intanto suonano una musica più in là
Se sarà ancor pura sposerà
Partirò e andrò lontano
Saluteranno, lacrimando invano
E tutti quanti a dirmi di andar piano
La schiena a terra e il mio cappello in mano
E sventola al mattino
Buonanotte, soldatino
Spazzaneve, spazzamore
Vento, vai a spazzare altrove
Tornerà la bella mia, ancor non lo sa
Che so che non esiste l'aldilà
Suoneranno cose nuove
La musica non cambia, anche se piove
Ma saran sempre poi le stesse cose
Puttane ben più nude, ma noiose
E suona, suona, discoteca
Nelle macchine cafone
Diecimila scarpe nuove
Dieci e lode alle pistole
Rovinandomi di cuba alla mia età
Scriverne si fa necessità