C'è da passare una domenica,
da soli non è mica facile,
nel parco il cielo che promette neve,
la panchina e il New York Times.
Lui con il vento si apre e chiacchera,
lei che risponde a monocigolii,
che cosa ne sappiamo delle cose
che ci danno l'illusione dell'eterna proprietà,
e invece…
Ah, ah, ah, ah, ah, la pace
è, è, è, è, è feroce,
sembra che amare ci dispiace.
E sugli annunci,
ah, ah, ah, amore
cercasi, sì, sì,
telefonare ore pasti, stesso posto,
angolo, panchina e New York Times.
Quel ch'è successo è un fermo immagine
eterno per chi avrà memoria,
ma come sembrano infrangibili
la panchina e il New York Times!
Colore Gershwin blu di rapsodia,
felicità felice anche di perderla
in questo mondo che ci guarda e spia
e dove tutto sembra che non ci riguarda mai.
Nessuno
fa, fa, fa, fa, fa felice
mai, mai, mai, mai, mai nessuno
e, e, e, e tutto è più lontano.
E sugli annunci,
ah, ah, ah, amore cercasi, sì, sì,
purché sia amore,
che abbia il senso dell'insieme
come la panchina e il New York Times.
Io odio l'odio.
Prendiamo a esempio l'Africa, l'immensa madre nera,
di sguardi che si adottano soltanto per mezz'ora.
Coltivo la mia erba, sperando sia speranza,
il femminile enigma fra il velo e l'eleganza,
il desiderio zitto di vivere gli amori,
di tutto ciò che è dentro e che pian piano viene fuori,
dolori.
Ah, ah, ah, ah, ah, la pace
è, è, è, è, è feroce,
è, è, è, è quello che si dice.
E sugli annunci,
ah, ah, ah, amore cercasi, sì, sì,
purché sia amore,
che abbia il senso dell'insieme
come la panchina e il New York Times.
Ah, ah, ah, ah, ah, la pace
è, è, è, è, è feroce,
sembra che amare ci dispiace.
E sugli annunci,
ah, ah, ah, amore cercasi, sì, sì,
purché sia amore
che abbia il senso dell'insieme
come la panchina e il New York Times.