La lune,
laissez-moi rire avec la lune.
Si vous croyez que c'est un Russe
ou un Américain
qui va
se la payer, la lune,
vous vous trompez, ma brune,
mais comment pourriez-vous savoir
qu'il y a trente ans,
trente ans et des poussières de lune
un homme a débarqué, ma brune,
là-haut, sur cette boule à Pierrot?
C'est lui,
le premier homme dans la lune.
Il s'appelait Legrand, ma brune,
et son père était un Français.
Il faut vous dire
il était déjà dans les nuages
qui sont la moitié du voyage
et ça, il suffisait d'y penser.
Voilà
comment s'accomplit un exploit!
Dans les journaux, on n'en parle pas.
Allez savoir pourquoi?
Peut-être
parce qu'il y est allé à pied
en collerette amidonnée,
tenant dans la main un oeillet.
Bien sûr, les autres,
avec tous leurs engins d'acier,
ils soignent leur publicité
avant même d'y être arrivés.
C'est lui
et c'est lui seul qui peut leur dire
ce qu'un jour ils vont découvrir—
ils ne trouveront rien!
La lune,
c'est comme ici, c'est comme ailleurs
et l'on n'y trouve que des fleurs
que l'on emporte dans son coeur.
La la la la,
la la la la la la la,
la la la la la la la,
la la la la la la la la.
La la,
buh di la la la la la,
la la la la la la la...