Ses yeux reflètent l’habitude
qu’elle a de se faire
oublier
et le gris de la solitude
fait parti de son mobilier.
Ses cheveux frisent la tristesse
de son visage qui s’éteint
au long des printemps qui se pressent,
autour de son corps mal étreint.
Mais le soir dans son lit, elle rêve
d’un conte de fée qui lui dit
que son miroir lui a menti,
qu’elle est moins laide que jolie,
qu’un jour son prince à elle, viendra
que tendrement, il lui dira :
« Tu n’es pas laide.
Regarde-moi,
tu n’es pas laide
Regarde-toi. »
Les mannequins dans les vitrines
dont la beauté est un métier
s’amusent de ce bleu « chagrine »
qui l’habille de la tête aux pieds.
Elle ne connaît que la semaine
pour colorier la vérité
de ses dimanches qu’elle traîne
derrière son cœur inhabité.
Mais le soir dans son lit, elle rêve
d’un conte de fée qui lui dit
que son miroir lui a menti,
qu’elle est moins laide que jolie,
qu’un jour son prince à elle, viendra
que tendrement, il lui dira :
« Tu n’es pas laide.
Regarde-moi,
tu n’es pas laide
Regarde-toi. »
Son confident de tous les jours
n’est qu’un carnet dont les spirales
savent qu’elle a parlé d’amour
en dernière page dans un journal :
Jeune fille seule, pas très jolie
en quarantaine de tendresse,
partagerait sa vie, ses nuits
avec compagnon de détresse.
Et ce soir dans son lit,
elle vit un conte de fée
qui lui dit, tout en la prenant dans ses bras :
« Tu n’es pas laide.
Regarde-moi,
tu n’es pas laide.
Regarde-moi,
tu n’es pas laide.
Regarde-toi. »