Тихо дышу
И за руку тебя держу,
Надеюсь, наступит миг,
Который нас поглотит.
Я и лук, и стрела,
Мишень - одна идея:
Опять ищу себя самого,
Полностью всего,
Без приоритетов.
Мысли в закоулках -
Тени, отражающие нас.
Слова навязчивые,
Убедительные,
Переливающиеся
Снегом на солнце.
Белый лист это такие
Качели гармонии.
Ты пишешь и переписываешь,
Преследуешь её,
Отрекаешься,
Она вернётся к тебе.
Искусство - это тайна,
Мучительное облегчение,
Кажущееся равновесие,
Необходимость.
Лук и стрела-
Разрядка идеальная.
Вижу, выстрел направляется,
Не знаю, куда,
И попадёт ли.
Эта невинная гармония -
Роса в дымке,
Падает на землю, рассеиваясь.
Проникает,
Распространяется,
Как вода.
Я исчезаю в ней,
Шепчу: "Я тебя хотел",
Страсть неудержимая,
Ускользающая,
Возрастающая,
Всё и ничего.
Ты спишь и просыпаешься со мной,
Нет почти секретов от тебя:
Хрупкое стремление,
Решительное,
Неудовлетворённое.
Не оставляй меня.