[Georges Brassens]
On a déclaré que je suis un poète. Moi, je fais des chansons. Je ne sais pas si je suis poète, il est possible que je le sois un p'tit peu, m'enfin, peu m'importe ; je mélange des paroles et de la musique...
[Grand Corps Malade]
Au réveil, c'est du Brassens quand j'émerge encore loin des gens
Ça met trois claques au sommeil, puis ça démarre intelligent
Parce que, Brassens, c'est du pain chaud sur lequel tu mets du miel
Ça sent le café expresso comme un skeud essentiel
Une fois les neurones bien secoués, c'est l'heure du réveil musculaire
Après la douche, c'est NTM qui fait bouger mes maxillaires
C'est l'heure de se remplir d'énergie pour la journée et ses coups bas
C'est l'heure du flow et des gros bras, et se rappeler aussi que je viens de là
Quand je prends le volant sur le périph', faut que je continue la série
Du gros son sur chaque texte, alors c'est l'heure de Kery
Car c'est la bande originale du paysage tout autour
Le bitume prend le micro quand je suis à Porte de Clignancourt
À chaque saison, la césure a ses airs de fête
Elle a raison, ça rassure, c'est bien l'heure des poètes
À chaque saison, la césure a ses airs de fête
Elle a raison, ça rassure, c'est bien l'heure des poètes
Midi : c'est le repos du guerrier, la pause du dragon
Et la lumière qui s'épaissit, et Ferrat qui chante Aragon
Des mots tranchant et la voix chaude, quand le feu rejoint l'eau
Le soleil est juste au-de ssus, y a aucune ombre sur le tableau
À l'heure du dessert, c'est évident, c'est Aznavour
Les p'tits plats sont dans les grands, y a le gâteau qui sort du four
Un repas sans dessert, c'est une compil' sans La Bohème
L'institution dans l'élégance, des profiteroles avec la crème
Quinze heure trente : plein soleil, je veux du solide, pas du frêle
C'est bien l'heure du grandiose, du spacieux, c'est du Brel
La poésie qui s'envole et t'emporte en un instant
À Vesoul, à Amsterdam, avec Mathilde et à mille temps
À chaque saison, la césure a ses airs de fête
Elle a raison, ça rassure, c'est bien l'heure des poètes
À chaque saison, la césure a ses airs de fête
Elle a raison, ça rassure, c'est bien l'heure des poètes
Quand le soleil part à reculons, c'est p't-être mon moment préféré
Une atmosphère comme du coton, et la lumière un peu biaisée
C'est l'heure de tous les états d'âme où je ressens le poids de chaque mot
C'est le bon climat, messieurs-dames, pour pouvoir écouter Renaud
Renaud, c'est la tempête dans la douleur du crépuscule
C'est un cœur de moineau dans la poitrine d'Hercule
C'est la rage et la tendresse, il y a trente ans, il a écrit
Des trucs qui, chaque jour, m'aident à comprendre ce que je fous ici
Et, lors du règne de la nuit, quand la lumière s'habille en noir
Et pour trouver l'accord parfait entre quiétude et cafard
Il nous restera ça, le corps caché sous les draps
Une enceinte au bout des doigts qui fait chanter Barbara
À chaque saison, la césure a ses airs de fête
Elle a raison, ça rassure, c'est bien l'heure des poètes