L'alba meridionale lyrics

Camminavo nei dintorni dell’albergo – era sera –

e quattro o cinque ragazzetti comparvero,

nella pelle di tigre dei prati, senza

una rupe, un buco, un po’di vegetazione

dove ripararsi da eventuali spari: ché

Israele era lì, sulla stessa pelle di tigre,

cosparsa di case di cemento e vani

muretti, come in ogni periferia.

Li raggiunsi, in quell’assurdo punto,

lontano dalla strada, dall’albergo,

dal confine. Fu un’ennesima amicizia,

una di quelle che durando una sera,

straziano poi tutta la vita. Essi,

i diseredati, e, per di più, figli

(che, dei diseredati hanno il sapere

del male – il furto, la rapina, la menzogna –

e, dei figli, l’ingenua idealità

del sentirsi consacrare al mondo),

essi, ebbero subito la vecchia luce d’amore

– come gratitudine – nel fondo degli occhi.

E, parlando, parlando, finché

scese la notte (e già uno mi abbracciava,

dicendo ora che mi odiava, ora che no,

mi amava, mi amava), seppi, di loro, ogni cosa,

ogni semplice cosa. Questi erano gli dei,

o figli di dei, che misteriosamente sparavano,

per un odio che li avrebbe spinti giù dai monti di Creta,

come sposi assetati di sangue, sui Kibutz invasori

sull’altra metà di Gerusalemme…

Questi straccioni, che vanno a dormire, ora,

all’aperto, in fondo a un prato di periferia.

Coi loro fratelli maggiori, soldati

armati di un vecchio fucile e di due baffi

di mercenari rassegnati a vecchie morti.

Questi sono i Giordani terrore di Israele,

questi che davanti a me piangono

l’antico dolore dei profughi. Uno di essi,

deputato all’odio, già quasi borghese (al moralismo

ricattatore, al nazionalismo che sbianca di furore

nevrotico) mi canta il vecchio ritornello

imparato dalla sua radio, dai suoi re –

un altro, nei suoi stracci, ascolta assentendo,

mentre, come un cucciolo, si stringe a me,

non provando altro, nel prato di confine,

nel deserto giordano, nel mondo,

che un misero sentimento di amore.