Здесь, под небом родным, в Колыме, нам родимой,
Слышен звон кандалов, скрип тюремных дверей.
Люди спят на ходу, на ходу замерзают.
Кто замерз, тот и счастлив,- того больше не бьют.
Скоро кончится срок, и вернемся на волю,
Будем жить-воровать, и опять мы сгорим.
И опять - та же песнь, и опять те мотивы...
Значит, нет, пацану, мне другого пути.