Как трудно быть художником среди асфальта серого,
То чёрного от дождика, то стылого и белого,
Среди домов, казённых слов и незнакомых встречных лиц,
И снежных нитей проводов,
И снежных нитей проводов,
И мокрых крашеных ресниц.
И каждый день в троллейбусе, в бреду волнений прожитых,
Разгадываю ребусы на стёклах замороженных,
На стёклах и на памяти, из правды и из чьей-то лжи,
И на душевной замяти1,
И на душевной замяти,
И на холсте с названием "Жизнь".
Как трудно быть художником, не спать в ненастье за стеной,
А плыть под шёпот дождика над чёрной жуткой глубиной.
Запомнить, как шумит гроза, и даже капли пережить –
И ведь нельзя закрыть глаза,
И ведь нельзя закрыть глаза
И вдруг художником не быть.
1. за́мять - небольшая метель, вьюга