Хожу по прошлому, брожу, как археолог.
Наклейку, марку нахожу, стекла осколок. ...
Тебя нетронутой, живой, вполне реальной,
весь полон музыкою той вполне печальной.
И проплывают облака, и скоро вечер,
и тянется твоя рука моей навстречу.
Растворяются во мгле дворы и зданья.
И ты бледнеешь в темноте — мое созданье,
то, кем я жил и кем я жив в эпохе дальней.
И все печальнее мотив, и все печальней.