Les rues s'inondent à nouveau.
La pluie bat sans cesse sur la fenêtre.
Je me fais une chambre fraîche
Dans le grand noir de l'hiver, des ombres persistantes.
Tu es resté sur l'été et au delà des vents
En goutte, tomber d'une feuille à un courant
Puissant d'un pays en couleurs d'automne
Et ainsi se faire rincer avec les souvenirs.
Automne et noir d'hiver poussent de nous.
Les vers de notre récit ont des nuits de novembre.
Le labeur de notre passion est de loin trop grand.
Je n'arrive à racoler aucun des bouts.