Спрятала ночь шесть секунд до рассвета,
Потный лик вновь обращён к силам зла:
«Смог я помочь - больше милости нету,
Лишь плата за кровь смоет грязь добела».
Алый лоскут, от плевков слизь на лике,
Клетка, стена, сохнет кровь... Наконец:
Царь гол, ведут - годен к славе великой,
Вот крест - два бревна, да терновый венец!
Что с тобой? Совести угрызения?
Что с тобой? Ты боишься последствий?
Фарисей никогда так не делает,
Для него освящает цель средства.
Ночь всё манит, горсть монеток в кармане,
Сдавленный глас в пекло не долетит,
Тенью петли дар зловещий достанет
Взрослых, всех вас, в этом столетии.
Нынче ты средь достойных и праведных -
Нет вины, за бабло хоть в святые...
Вновь возьмёт кто-то тридцать серебряных.
Если не мы предадим, то другие!