Quisiera del sol verde,
de encajes y de teteras,
de fotos a la orilla del mar,
en mi jardín de invierno.
Quisiera de la luz
como en Nueva Inglaterra.
Quiero cambiar de aire
en mi jardín de invierno.
Tu vestido de flores bajo la lluvia de noviembre,
mis manos que se apuran, ya no puedo mas esperarte.
Los años pasan, lejos de esa tierna edad.
Nadie nos puede escuchar.
Quisiera de Fred Astaire,
ver un Latécoère.
Quisiera siempre complacerte
en mi jardín de invierno.
Me gustaría comer sobre la tierra
como a lo largo de los golfos claros,
besarte, los ojos abiertos
en mi jardín de invierno.
Tu vestido de flores bajo la lluvia de noviembre,
mis manos que se apuran, ya no puedo más esperarte.
Los años pasan, lejos de esa tierna edad.
Nadie nos puede escuchar.