Al terzo doppio whisky
quasi gli gridai: «J'adore Venise!»
Un'occhiata da dietro – una spalla, so,
non vuol mai dire no.
Mi voltai verso il buio,
dietro il vetro indovinavo casa mia
ma nemmeno un motivo
per andare via.
Una calza di seta sull'abat-jour…
J'adore Venise!
Una musica lenta ti tira su
e vivi un po' di più.
Giusto ai piedi del letto
un giornale, la questione d'Algeria
ma nemmeno un motivo che io ricordi
per andare via.
E tre bottiglie in fila
e quattro poi e le risate.
Che cavolo di nome avessi quella notte
non ricordo più.
Sentivo che finiva e il giorno,
ce l'avevo addosso già
e sembravo qualcuno in un altro posto
ma stavo ancora là.
I motivi di un uomo
non sono belli da verificare.
Il problema è concedersi un po'
del meglio e un po' di più.
Lui venne alla finestra,
io gli dissi: «Mi sa che il buio se ne va»
Così calma e seduta pareva proprio
stessi ancora là.
Lui venne alla finestra,
io gli dissi: «Mi sa che il buio se ne va»
Così calma e seduta pareva proprio
stessi ancora là.