Nostalgia, te maté de hambre
y tarde te enterré con pena.
Si hoy ya no sé tu nombre,
tu rostro nunca me dio tregua.
Milagro sería no ver
en el amor esa flor perenne
que brota en la luna negra,
que se seca, pero nunca muere.
Verdad, te cerqué de lejos
y tarde me apoyé en el miedo.
Si ayer canté tu nombre,
el eco ya no muere pronto.
Milagro sería no tener
el amor, esa rima breve
que el brillo de la luna llena
despierta de un sueño leve.
Irene,
Irene,
Irene, Irene.
Irene,
Irene,
Irene, Irene.