Ce matin la gelée blanche
a recouvert notre porte
et j'ai bien peur que dimanche,
toutes les feuilles ne soient mortes.
Sur les fils du téléphone,
il n'y a plus un oiseau
et l'on ne voit plus personne
marcher le long de l'eau.
Il est temps.
Il est temps.
Il est temps que nos guitares
nous inventent des chansons
pour raconter les histoires
de la belle saison.
Le soleil et l'aventure,
l'amour en liberté,
rien de cela ne dure
à la fin de l'été.
Il est temps.
Il est temps.
Les provisions, les vendanges,
et les enfants sont rentrés.
Vienne le temps de l'échange
tout près de la cheminée.
Il est temps qu'on se protège
contre le froid de la vie.
L'amour a peur de la neige—
il faut le mettre à l'abri.
Il est temps.
Il est temps.
~~~~~
Ohhh, ohhh, oh, oh, oh, oh, oh.
Il est temps qu'on se souvienne
des bonheurs qu'on a manqués
avant que l'on ne reprenne
les chemins de l'été.
Il est temps.
Il est temps.