E non ti senti in vena di conquiste
Mentre corri verso casa sua
Con la pioggia che ti appiccica i capelli
E la testa che sembra un tagadà
E non ti senti adulto fino in fondo
Mentre aspetti dentro casa sua
Con un disco di Battisti nella borsa
Col tuo stomaco che chiede pietà
E passi in rassegna le sue lettere
Nascoste su un ripiano, fra le pagine
Di un libro in cui si confuta la tesi del complotto
E cerchi con la coda dell'occhio
Fra le pieghe di un letto disfatto
Fra gli stampi sul cuscino e le lenzuola
Un lato intatto
E non ti senti in vena di discorsi
Mentre aspetti dentro casa sua
Con un libro di Bukowski nella borsa
E una birra da finire in tutta fretta
E passi in rassegna le sue lettere
Nascoste su un ripiano, fra le pagine
Di un libro in cui si confuta la tesi del complotto
E cerchi con la coda dell'occhio
Fra le pieghe di un letto disfatto
Fra gli stampi sul cuscino e le lenzuola
Un lato intatto