Nous parlons encore de lui
à voix basse, quand vient le soir
assis ensemble, avec un peu de peur.
De quand il nous poursuivait
riant de cette façon étrange
et ensuite il se cachait
pour nous épier de loin.
Il vivait là-bas, sur sa colline.
Il passait sa journée
à regarder voler les moineaux
il jouait avec les souris, mais il ne parlait pas avec nous.
Nous, nous le tourmentions
cherchant à le faire pleurer
mais lui ne s'en préoccupait pas et s’en allait.
Son père ne l’aimait pas
chaque jour il le frappait :
il ne pouvait supporter ses yeux étranges
Sa mère le consolait,
lui, il s’en allait sous la pluie
pieds-nus, il marchait lentement.
Elles sont si lointaines
les choses survenues depuis lors
mais parfois, nous parlons encore de lui.
Les soirs d’été
quand ici nous nous ennuyons,
assis ensemble laissant passer le temps.