С трудом возвращаюсь домой
Теперь, когда ты ушла,
Принюхиваясь, словно пес,
К ласке улицы,
И с болью отражаюсь
В тех поцелуях, которые, затаив дыхание,
Украдкой получают парни,
Оперевшись на мотоциклы.
Тлеет эта сигарета
На периле балкона,
Пока душа снова блуждает
В воспоминаниях о тебе этим вечером,
Ну почему ты не забрала
С собой и свой запах?
Он остался на одежде,
Он причиняет мне такую боль...
Это дни одной жизни,
Которая проходит без поэзии...
Усталые дни того, кто слушает
Даже в минуту ухода,
Когда никто не звонит,
Закрытые в ностальгии,
Замершие над пропастью
Абсурдной болезни.
Это дни одной жизни,
Когда ты не можешь произнести ни слова,
Ты еле передвигаешься внутри дома,
Пока снаружи мир мчится,
Тебе не удается даже плакать,
Боль становится твоим другом,
В такие моменты ты часто
Путаешь ее с любовью...
Другие говорят, что это пройдет,
Всё это только в самом начале,
Я должен бороться изо всех сил,
Должен выходить, работать.
Сейчас они ушли,
Как они могут понять,
Твой запах на одежде
Не дает мне думать логически.
Это дни одной жизни,
Которая проходит без поэзии,
Потерянные дни того, кто слушает
Даже в минуту ухода,
И нет никого, кто звонил бы
Вечерами, полными отчаяния.
Сколько боли сейчас причиняют
Любимые песни.
Это дни одной жизни,
В которой ты не можешь произнести ни слова,
Ты еле передвигаешься внутри дома,
Пока снаружи мир мчится,
Тебе не удается даже плакать.
Теперь мечта улетучилась,
Остался след твоей ноги
На моем растоптанном сердце.