Homeless Brother [Spanish translation]

Estaba caminando por un cementerio el viernes pasado, por la noche,

y escuché a alguien gritando, parecía una pelea.

Era sólo un vagabundo borracho, bailando en círculos de noche,

derramando whiskey en las lápidas a la luz de la luna.

Y yo siempre me he preguntado a dónde van estos hermanos sin hogar,

se esconden en un valle secreto, donde sus penas no se pueden ver,

donde la policía no puede encontrarlos, donde los perseguidos van.

Hay libertad cuando caminas, aunque camines muy lento.

Rompe tu botella contra una lápida, y vive todo lo que puedas.

Ese hermano sin hogar es mi amigo.

Es difícil ser una rata, es difícil ser un vagabundo,

pero vivir es mucho más difícil donde hay personas sin corazón.

En algún lugar, los perros ladran y los niños parecen saber

que Jesús, en una carretera, sería un indigente perdido.

Y ellos escuchan el sagrado silencio de los templos en la montaña,

y ellos ven los andrajos harapientos como otra forma de emoción,

y ellos los envidian en la luz del sol, y los compadecen en el frío,

y están tristes por hacer de sus vidas otra forma de emoción.

Rompe tu botella contra una lápida, y vive todo lo que puedas.

Ese hermano sin hogar es mi amigo.

En algún lugar había una mujer, en algún lugar había un niño,

en algún lugar había una cabaña donde las caléndulas crecían silvestres,

pero algunos lugares se convierten en ninguno cuando los dejas,

y encontrarás al de corazón roto cuando viajas como por la jungla,

en las entrañas de una tierra destrozada, donde los números son hombres,

donde aquellos que recuperan la cordura se la arrebatan otra vez,

donde los garrotes truenan con terrible ira, donde los locos no fingen,

donde la riqueza nunca empieza, y la pobreza no tiene fin.

Rompe tu botella contra una lápida, y vive todo lo que puedas.

Ese hermano sin hogar es mi amigo.

Los fantasmas de la realeza se han desvanecido en la noche,

y Whitman, como vagabundo, camina hacia una luz interna.

Los niños han crecido y los policías nos han amarrado,

no hay lugar en el crisol para los hombres que vuelan libres,

y tú, que dejas tus promesas y prosperas a tu antojo,

la víctima de tus riquezas suele morir por tu enfermedad.

Él no puede escuchar el silbato de la fábrica, sólo el jadeo del solitario tren de carga.

Él vive con suerte, porque no morirá de rodillas.

Rompe tu botella contra una lápida, y vive todo lo que puedas.

Ese hermano sin hogar es mi amigo.

Ese hermano sin hogar es mi amigo.