Il faisait déjà nuit quand je rentrais chez moi à pied à travers les rues de banlieue.
Il y avait une taverne dont la lumière brillait encore sur le trottoir.
J’avais le temps et j’avais froid, alors je suis entré.
A l’intérieur, des hommes aux yeux marrons et aux cheveux bruns étaient assis.
Et de la musique sortait du juke-box, qui était étrangère et méridionale.
Lorsqu’ils m’ont vu, l’un d’eux s’est levé et m’a invité.
Le vin grec est comme le sang de la Terre.
Viens, sers-toi un verre,
Et si je deviens triste, c’est parce que
Je rêve toujours de chez moi,
Il faut m’excuser.
Le vin grec et les chansons familières.
Ressers-toi un verre,
Car de nouveau je ressens le mal du pays. Dans cette ville
Je ne serai jamais qu’un étranger et seul.
Et puis ils m’ont parlé des collines verdoyantes, de la mer et du vent.
Des vieilles maisons et des jeunes femmes qui sont seules.
Et de l’enfant qui n’a pas encore jamais vu son père.
Ils n’arrêtaient pas de se dire, un jour on sera rentré.
Et les économies suffiront à la maison pour un peu de bonheur.
Et bientôt plus personne ne pensera à comment ça se passait ici.
Le vin grec est comme le sang de la Terre.
Viens, sers-toi un verre,
Et si je deviens triste, c’est parce que
Je rêve toujours de chez moi,
Il faut m’excuser.
Le vin grec et les chansons familières.
Ressers-toi un verre,
Car de nouveau je ressens le mal du pays. Dans cette ville
Je ne serai jamais qu’un étranger et seul.