Déjà petits ils étaient tristes
Pas un cache-cache, pas un tétris
Mes fistons
Pour leur grand-père qu'est en bout de piste
Ils manient mieux qu'un machiniste
Le piston
Quand Marc, Alfred, Jean et Andrew
Je les emmenais sur la grand-roue
De la Concorde
J'en implorais le Grand Pacha
Qu'il accorde pour leurs crachats
Miséricorde
Tous les soirs ils montent dans ma chambre
Et rajustent à mon vieux membre
Le goutte-à-goutte
Ils me racontent leur ascension
M'embrassent et ce bruit de succion
Me dégoûte
Mais j'ai compris leurs manigances
Ils s'ront après ma dernière danse
Bien déçus
Car la maison de la Porte d'Auteuil
Ils peuvent s'assoir comme un fauteuil
Dessus