Goldene Früchte hängen
Uns in die Hände
In den dunklen Laubengängen
Kirren von Mädchengekicher die astigen Wände.
Wenn ich in den Büschen warte
Leuchtet dein Jäcklein schon
Wie die rote Standarte
Einer Prozession.
Wind läutet in toten
Bäumen die Abendstund'
Ich küsse deinen roten
Warm liebenden Mund.