Ich höre den Zug kommen, er biegt dort um die Kurve,
seit Ewigkeiten habe ich kein Sonnenlicht mehr gesehen,
ich sitze ein im Folsom-Gefängnis, und die Zeit zieht sich dahin,
doch dieser Zug rollt weiter runter nach San Antonio.
Als ich noch ein Kind war, sagte meine Mama zu mir: Sohn,
sei immer ein guter Junge, spiele nie mit Waffen.
Aber ich erschoss einen Mann in Reno, nur, um ihn sterben zu sehen.
Wenn ich diesen Pfiff höre, dann senke ich meinen Kopf und weine.
Dort in dem schicken Speisewagen dinieren sicher reiche Leute,
wahrscheinlich trinken sie Kaffee und rauchen dicke Zigarren.
Ja, ich weiß, ich ließ es dazu kommen, ich weiß, ich kann nicht frei sein,
aber diese Leute fahren weiter,
und das ist es, was mich quält.
Also, wenn man mich aus diesem Gefängnis freiließe,
wenn dies mein Zug wäre,
ich führe in ihm sicher etwas weiter die Strecke hinunter.
Weit weg vom Folsom-Gefängnis, da möchte ich leben,
und ich ließe diesen einsamen Pfiff meinen Blues fortblasen...