Son tutte al suol,
le foglie morte.
L'autunno, ahimè,
le inaridí.
Ha il nostro cuor
la stessa sorte.
Il nostro amor
passo' cosí.
Foglie morte son
le illusioni
sbocciate un dí
dal nostro amor
e l'amore non é piú
che un sogno
nel freddo deserto
del cuor.
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Foglie morte son
le illusioni
sbocciate un dí
dal nostro amor
e l'amore non é piú
che un sogno
nel freddo deserto
del cuor—
nel freddo deserto
del cuor—
del cuor—
del cuor....