Klockan är fyra på morgonen, i slutet av december,
Jag skriver dig nu för att höra om du är bättre.
New York är kallt, men jag trivs där jag bor,
De spelar musik på Clinton Street genom hela kvällen.
Jag har hört att du bygger ditt lilla hus långt ute i öknen.
Du lever på nästan ingenting nu, jag antar att du gör någon slags bokföring.
Ja, och Jane kom förbi med en lock av ditt hår;
Hon sa att du gav den till henne
den natten ni planerade att bli "clear"
Blev du någonsin "clear"?
Åh, sista gången vi såg dig, såg du så mycket äldre ut,
Din berömda blå regnrock var söndersliten vid axeln,
Du hade varit vid stationen för att möta varje tåg,
och du kom hem utan Lili Marleen,
och du gav min kvinna en liten bit av ditt liv,
och när hon kom tillbaka var hon ingens fru.
Nå, jag ser dig där med rosen mellan dina tänder,
ytterligare en smal romsk tjuv.
Nå, jag ser att Jane är vaken...
Hon sänder hälsningar.
Och vad kan jag berätta, min broder, min mördare...
Vad kan jag möjligen säga?
Jag antar att jag saknar dig, jag antar att jag förlåter dig.
Jag är glad att du kom i vägen för mig.
Om du någonsin kommer hit, för Janes eller min skull,
nåväl, din fiende sover, och hans hustru är fri.
Ja, och tack, för bekymret du tog bort från hennes ögon,
jag trodde det skulle evigt förbli där, så jag försökte aldrig.
Och Jane kom förbi med en lock av ditt hår;
Hon sa att du gav den till henne
den natten ni planerade att bli "clear".
Vänliga hälsningar, L Cohen