Ich habe ein Leben, das an einem Faden hängt,
früher habe ich jährlich Geburtstag gefeiert, heute täglich
ich gehe aus auf die Straße, damit sie mich ein wenig töten,
oder ich töte mich selbst, indem ich Zigaretten kaufe.
Diesen Monat sind zwei Freunde gestorben,
und ich gehe trotzdem auf Tour,
wenn ein Betrunkener nicht mein Schicksal verkürzt,
werde ich zu diesem Dorf kommen, mit Lust und am Leben.
Das Dorf heißt wie ein Genozid,
am Straßenrand hat uns die Polizei angehalten,
das, was sie suchen, ist nicht in meinem Rucksack,
es ist in dem Flugzeug, das über uns vorbeizieht.
Sie denken, wir wären Dummköpfe,
sie erzeugen die Aufmerksamkeit der Boulevardpresse,
und so erreicht das Kokain sein Ziel,
Spanien, Brasilien, die Vereinigten Staaten.
Ich bin, wie ich immer war,
einzelgängerisch, wie die Hasen,
die sich vor den Hunden verstecken,
die nach Blut riechen und ihre Zähne zeigen.
Hässliche, dreckige Faschos veranstalten Katastrophen
in den Ecken der Welt
Blut, Einsamkeit und Tod
überall, das ist die gängige Währung.
Alle Tage ist der 8. Oktober,
Cromagnon, der in den Zügen und U-Bahnen wohnt,
jeden Tag der Kämpfe der Landarbeiter,
vertrieben von dem versprochenen Land.
Wann lernen wir, in unsere Suppe zu spucken,
damit niemand uns einen Löffel raubt.
Das Schlimmste, das passiert ist,
war, die Schärfe der Stimme zu verlieren.
Das Traurigste, was geschehen ist,
war dem Imitator immer ähnlicher zu sehen,
die Legende des guten Pfades
endet immer in einem großen Graben.
Auf der Allee der verbrannten Bücher
und auf dem Platz der Unverurteilten,
trete ich in das Blut, trete die gebrochene Seele
von dem, der Jara ermordet hat, von dem, der Lorca erschossen hat.
Ich bin, wie ich immer war,
wie eine Katze im Mondlicht,
an meinen dunklen Schatten gelehnt,
geduckt, für alle Fälle.
Hässliche, dreckige Faschos veranstalten Katastrophen
in den Ecken der Welt
Blut, Einsamkeit und Tod
überall, das ist die gängige Währung.