Muerto de frío, él apoya su cabeza en una almohada de concreto, de vuelta,
oh, sintiendo que quizá verá un poco mejor en unos días, oh sí,
oh, repartidas, las caras que él vuelve a ver no son muy familiares que digamos, oh sí,
oh, sonrisa macabra que no puede evitar hacer cuando está feliz, se ve como un loco, sí.
Flujo constante, las ideas llegan como mariposas,
oh, él no lo sabe y por eso las espanta, sí,
oh, algún día, sí, comenzará con su vida otra vez,
vida otra vez, vida otra vez.
De rodillas, mirando un papel, aunque no sepa leer,
oh, rezándole ahora a algo que jamás le ha mostrado nada,
oh, sintiendo que entiende el clima de los inviernos a su paso, sí,
oh, los techos, poquitos y muy lejos, entre todos los salones legales de la vergüenza.
Flujo constante, las ideas llegan como mariposas,
oh, él no lo sabe y por eso las espanta, sí,
oh, algún día, sí, comenzará con su vida otra vez,
gentilmente, manos que susurran lo alejan,
lo alejan, lo alejan, sí, sí.
Oh, flujo constante, las ideas llegan como mariposas,
oh, él no lo sabe y por eso las espanta, sí,
ah, algún día, sí, comenzará con su vida otra vez, sí,
gentilmente, manos que susurran lo alejan,
lo alejan, lo alejan, sí, sí. sí, sí.