Porto les sabates dins d’un sac,
i la flor d’un pensament
amagada al meu barret
perquè no li toqui el vent,
per poder-la recordar,
per entendre l’animal
que tots tenim i ningú sent.
Saps que tot allò eren detalls,
les paraules a les dents,
assegudes com records
a la capsa del present.
La petita imperfecció
que fa moure cada clic
que fa el rellotge
mentre sents passar l’estona.
Potser ja fa massa temps
que no entenem que el vent
no bufa a favor dels nostres cossos,
primmirats de pell i ossos.
Potser ja no cal,
potser ja no ho veus.
Som la ciència exacta,
la caducitat de l’acte,
la remor que fa el telèfon
quan no sona
i ja no trobes res de tu
surant a la memòria.
Intuïm el rastre d’un camí
que de lluny va perdre el foc;
la distància el fa d’oblit,
de preguntes i racons.
I t’enfiles més amunt
perquè mai no sigui dit
que no has provat de veure el fum.
Saps que tot allò eren miralls
que amb el sol han anat cremant,
els papers que ja hem perdut,
els retalls que no hem trobat
dels minuts accelerats
que fan moure cada
clic que fa el rellotge
mentre sents passar l’estona.
Potser ja fa massa temps
que no entenem que el vent
no bufa a favor dels nostres cossos,
primmirats de pell i ossos.
Potser ja no cal,
potser ja no el sents.
Som la ciència exacta,
la caducitat de l’acte,
la remor que fa el telèfon
quan no sona,
però tu hi sents una altra veu
surant a la memòria.