En sångarsaga [German translation]

Ich sah eines Schlafenden

Rosenwangen,

das schwarze Barthaar

lag jung und weich,

die Silberkante

am Rand des Hemdes

umgab ein Antlitz

stolz und bleich.

Ich sah des Sängers

Wehmutsstirne,

die dunklen Haare

in edlem Fall,

die männlich schwärmenden

traurigen Lippen,

die einstmals sangen

in Arthurs Hall.

Ich sah todesdüstere

Augen blicken

und suchen jemand

und finden nicht

und matt sich schließen –

und wie es erschienen,

war wieder zerronnen

in Luft das Gesicht.

Doch lange hörte ich

seine Gedanken,

die lautlos sangen

in dunkler Qual,

eine halb vergessene

Sängersage

aus einem wälischen

oder anglischen Tal.

“Gab ich ihr nicht meine Liebe,

die liebend sich mir gab hin,

schlief ich und träumte und lag ich

denn nicht an der Liebsten Knien,

als niedersinkend die Sonne

rot hinter Wolken schien.

Lange wir tranken die Tränen,

Tränen aus seliger Brust,

tranken mit Schwermutlächeln

Liebe, der Stunde bewußt,

Liebe in Glück und Sünde,

Liebe in frevliger Lust.

Hörte ich von dem Mönche

sagen der Liebe Gebot:

’Leben ist schön und vergänglich,

Wangen der Liebe sind rot,

deine Geliebte bezeugte,

deine Osviva ist tot,

deine Osviva wird schlafen

lange in Schlummers Tal,

Schlaf in Traume und Tode

war ihre eigene Wahl,

niemals bereute sie, niemals

geht sie zum himmlischen Saal.’ "

Wie vom Meer im Schwalle,

wenn Winde kommen,

wenn Wogen wandern,

ein Sausen kam,

ein Tagesahnen

im Hadesdunkel,

verborgen, heimlich

und wundersam.

Und über Gesichter

fiel bisweilen

ein Schimmer noch klareres

Licht als zuvor

und dennoch vage

wie Mondesstrahlen

in Lebensnacht

durch Todes Tor.

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Gustaf Fröding. Schilf, Schilf, rausche. Hrsg. u. übersetzt von © Klaus-Rüdiger Utschick. 1999 Anacreon-Verlag